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他曾成沉浸在历史长河与每一个对未来的期许中自由地歌唱，将那些生活的片段提炼到了艺术的高度——这次他也必然会挑选出每一个最符合的词语，组成一段段最相符的话语。
但故事该怎样进行下去呢？走出家门吧，他曾想过，而如今也这样想……
走出家门，与远方的朋友携手创作；在沙滩漫步，看阳光在鸽群上凝固，谒见教宗或是君主，还去到没去过的博物馆，对当地有名的画作或雕塑审美抑或是审丑……
走到世界尽头去，去乘坐当地特别的交通工具，去与未曾相遇的人相遇——黑帮大亨、独眼海盗、地痞游侠、星际漫游者与沉睡之神；去听听看他们对自己的生活方式有何见解与美化，有怎样的欲火与罪业，这又将带来怎样无情的遐思……
这千种幻梦中偷得的思念汇集在他的心头，但连一个新的词都诞生不了，或许是年代太过久远，他甚至记不清当初想写的东西。他曾写的“第一章”已悄然钻入他的生活中，成了某一次相遇、某一个初恋……
若推门出去，看蜘蛛在灯上结网，那受光的纹路或许是有关第一章的低语；走下阶梯，踩到一片水渍，那溅起的水花折射的风景或许是暗喻了人物的命运；走出公寓门，那人造的光芒在空间中止步不前，透过它们所看见的街景或许是第一章的……如今什么也说不定、什么也说不准。
而若你借这昏暗的灯光，能在那杂乱的所谓“人生经历”中辨清几件，他是否真的有写下第一章这事还有待商榷，若他根本没写呢？若他如今的遭遇只起于另一次疯狂的病变，若他人生的每个阶段都从未写下任何东西，任凭那些被视若珍宝的灵光从骨髓里蒸发渗入大气、飘入阴云、夹杂着雨水落入城市的角落、轻抚着他人的脸颊滑入街路的缝隙、卷进管道在散碎的冲刷里直入河流，最终这么永逝于海的另一头。
若这真的发生了，那他一切的灵感好似他正逐渐消褪的鲜活生命般不值一提，这种东西除了他自己也没别人能真正用起来，沿着妇孺的舌尖也难以给予任何人启示，多么悲哀啊，他这就要死了，带着未竟的事业如此颓唐地死在沙发上，死在这种自认被神明抛弃的地方。
这是长期不良生活习惯的结果，还是一场来势迅猛悄然离去的诡秘病症……从他那颤抖的指尖与在鼻腔里打转的呜咽中我实在难以辨清，但唯一可确认的是他还在这里，身体连同其所形成的灵魂都被永恒地留住了，不再饱受肉体与之精神上的，衰竭与腐败的苦痛。
但再不能奢求有任何新事物诞生了，当过去的一切意象凝缩成一团，即便那是不能用文字、图像、声响等载体描述的存在，也不能将之称为美或思想的结晶，而是别的什么在空间里既存虚无一隅。
“那种事都无所谓了，我就要离去了。”
在故事无异于结束时，则连讲述者也将之放弃了。