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日本的核爆炸,散发
是否到了这里的天空
今天出奇的冷,有风
吹得整个春的夜晚迷乱
花儿枯萎了,不知明天会不会开放
草儿也歇息了,停止了生长
本想去看看你,陪你生活
可你有自己的事要做,而我
写着自己的小说,忽略并忘记了
该做的(哪怕不情愿的)事情
心里想着的是什么,写作?
写作能成就什么,金钱?
金钱究竟铸造了什么,恶魔?
恶魔究竟又是什么,自我?
我猜不透的事情,太多
就如这乌云下的天空
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