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掌声
是给自己的吗？零零碎碎。
那是手的摩擦，发烫的手没有显示出任何的悲伤。好像有些灰尘抖落，在风之前，在动乱之前，虚构某些细节或幻象。
一些迎面而来的灾难，总是躲闪不及，一些潮湿的雨，总是失眠的午夜悄悄落下，一些风没有了秩序，卯足了劲，不撞南墙不回头。
没有见过风的伤痕在哪，没有见过雨撕裂的秘密，也没有见过那些灾难是不是潜藏着迷人的诱惑。
掌声响起来，是发自内心的吗？
太阳拉下了脸子，把时间拨得很快很快。
街树
站着，就要把身子站得笔直。
不一定要你表达什么，或者暗示什么，只要你站好了，只要你重复着干同一件事情，老老实实的站着，就可以了。
你可以当做暂时的路标，可以偷偷的在你身上刻字，还可以在你的背后干一些龌龊的事情，你可以忍着，装作什么都没有看见就可以了。
你可以向上，无限的生长。但你不可以再往胖里来了，你的空间是早已设定好的，你不可以折叠，不可以扭曲，也不可以讨价还价。
如果你一意孤行，那就别怪我，没有事先告诫你，最后的结果，你懂得。
回家
回家，是多美的一个愿望。可是这个愿望总是在记忆里，让节气一个又一个溜走。
小城和村庄的距离，只有四十里。我从村庄里走出来，用了十年。而我从小城回到村庄，用了一辈子还没有走到。
村庄里的一切太熟悉又太陌生，不可预见的东西太多了，深不可测，始终不能占为己有，也不能占为己有。
一粒麦子的忧伤，让我放弃了流浪。一粒玉米的挣扎，让我默认了月光的叹息。一阵虫鸣或者飞鸟的远去，让我敏感脆弱的心开始滴血。
没有阻拦，家就在前方。风在后面追逐，风虽是老朋友了，却要打破常规，想对我动动粗，或者趁我不备，对我进行突然的打击。
回家，回老家，回生我养我的地方，我用乡音摸到了温暖有形的家。那不是一个汉字，也不是一句话，而是一部历史。
稻草人
稻草人也是人，它在谷地里不知疲惫的站立着。时不时的，随风挥一挥手臂，那个姿势很爽，很惬意，像伟人在检阅。
幸亏腿脚不好，不然就会飞奔起来。幸亏嘴巴被封住了，不然就会发出呼喊，把一个夏天的秘密抖得沸沸扬扬。
一片田地里，稻草人各有各的职责，各有各的义务，只能守护属于自己一小片的天地，相互之间却不能形成配合。
等明年吧，再扎稻草人的时候，一定给它们配上电话，让它们彼此有个联系，有个照应，可以交流心得，可以足不出户就可以掌握天下动态。
风里来雨里去，稻草人在坚守，精神可嘉。但它不需要奖励，不需要表扬，在秋后把它抱回家，或者在田地里就地焚烧，就会发出噼噼啪啪的话语，那是乡村独有的语言，暗藏着玄机，内涵，哲思和信仰。
一般人不懂，一般人太多了，极少数的人就是有梦的人，随着风，磁场动乱。
叙述
放弃词语，叙述用肌体的暗示。
从上到下，从外到里，没有漏洞，或者漏洞百出，忽略牵挂。神情自若，避开一些迎面而来的灾难。
可以再拥抱一次吗？能阻止秋天的到来吗？
顺其自然，在短时间内，枯燥无味的重复干一件毫无意义的事。
时光无缝链接，按一定的顺序，不可预支。
除非运用倒叙，从熟悉回到陌生。
无言的雪
雪覆盖了一地，把梦抱得紧紧。
落入俗常的是那些跳起来又落下去的风。风要打破常规，静如处子。
雪开花了，渐露苍白，仿佛被抽走了骨髓或精血。
天空在逃，可是你能逃到哪去呢？
雪现出原形，雪不会死。雪如果把自己隐藏得再深一些，无法遏制的老和肮脏就会像飞快的刀子，把自己搞得遍体鳞伤。
任何一段隐情都不可以虚构，一退再退的鱼尾纹已无路可退，从两鬓开始都是坦诚的雪吗？无言的雪，躁动不安的雪，无人豢养的雪，拒绝着人间烟火的造访。